CUENTO: LA ESCOBACICLETA

Sin gasolina, sin luz, ecológica, natural..., pero no todo el mundo puede conducirla, hay que tener un don y ser un poco brujilla o un poco ángel o un poco hada!:) y levantarse con sentido del humor!

He escogido hoy mi escobacicleta como medio de transporte, algunos ya sabéis que el tren era mi vehículo escogido para caminar por la vida, pero hoy necesito subir más arriba, pues el duro esqueleto de hierro va a ras de suelo y no quiero comer tierra.

Sólo he tenido que poner ese poquito de magia que me quedaba en el bolsillo para poder darle vida, que aunque pobre, la magia es un combustible muy poderoso. Esa última bocanada de magia ha conseguido arrancarla con fuerza, con furia hacia arriba, para terminar disipándome en lo más alto. Desde allí arriba he visto la sequía, pero no sólo de los sedientos campos…

Las medio brujas (o medio ángeles, o medio hadas) no siempre tenemos esa magia para volar al cielo, tenemos que comprarla en una caverna muy profunda, pero iluminada, donde acudimos mientras dormimos. Hoy he gastado la poca que tenía en este viaje y ahora mismo, no sé donde ir a repostar, pero no importa, siempre encuentro el camino a esa cueva escondida por Morfeo de donde arañar el poder para el espíritu.

Cuando se termine el combustible iré cayendo, pero suave, las escobacicletas nunca caen empicado, se dejan mecer por las corrientes de aire, es como si te acariciase una madre para aliviar el dolor de una herida, y yo eso ya, casi no lo recuerdo. Por eso necesito la escobacicleta, más que para subir, para poder bajar en calma, para chocar con suavidad, para ir aceptando, comprendiendo, valorando, para ir vislumbrando, poco a poco, el suelo que he de pisar.

Durante el viaje de regreso yo aliviaré ese amarillo de los campos ansioso de beber, esa tristeza de tantos corazones anhelando ser regada. Porque sólo nosotras sabemos, las medio brujas, que la lluvia es ese llanto, de ángeles o de hadas, cayendo al suelo por no poder permanecer eternamente en el cielo.

Layna Ultreia

TORMENTO E INCONFORMISMO

El Grito, cuadro pintado por Eduard Munch en 1893 y que se encuadra dentro de su obra capital “el Friso de la Vida”.
Reflejo de la angustia personal del pintor. Crítica a la nueva forma de organización socioeconómica de la época. En definitiva, Munch grita también contra las injusticias sociales y a las desigualdades económicas que acompañaron a la Revolución industrial .... hoy en día seguiría gritando...

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Me gusta la palabra "bonita", me gusta que me veas bonita.

El día es otoñal, de aire fresco que renueva espíritus dormidos, pero con un sol que aún regala calor, que te hace sonreír al sentirlo y te adormece al cerrar los ojos. Ese ha sido mi presente un instante, mi Aquí y mi Ahora, me quedo con ello. Es un día bonito.

Pero no sé si prefiero adormecerme con el calor y atravesar paredes a otros mundos con oasis que me regalan los sueños, o prefiero despertar con el aire fresco y mirar de frente y sin velos en lo que se ha convertido el mundo, ver claramente esta caja de desgracia donde es casi imposible ver una fisura de solución. También sé que si por una fisura entra algo de luz existe la posibilidad de que la oscuridad desaparezca.

Tengo hoy una sensación extraña, no logro encontrar la definición de mi estado, no logro encontrar las palabras que expliquen esta no invitada melancolía o traicionera resignación o hipócrita falta de esperanza que hoy me abraza. Creo que también lo que puedo sentir es cierta preocupación, o gran impotencia, no sé si con algo cercano o con el desgraciado mundo que hemos construido, creo que con ambas cosas.

Intento mirar a las personas por dentro y veo un mar "bonito", veo jardines por regar pero escucho el agua, veo sentimientos por florecer pero escucho cantar, veo miedos pero siento la lucha, veo sensibilidad, la huelo en las miradas, veo lágrimas, siento la ternura, percibo la vida que quiere estallar… pero cuando mis ojos miran de frente, sin esquivar las balas de la realidad, lo que hay fuera, sólo ven horror, sólo huelo mentira, desesperación y tristeza…y no puedo entenderlo!!

Intento aprender a observar, a aceptar, sin juzgar, sin ofender… porque yo soy una más de este desastre, de esta bomba sin desactivar, porque desconozco el camino, por que no tengo ni idea de nada, no tengo ni idea de qué hacer! ¿Ando? ¿Corro? ¿Grito? ¿Me duermo? ¿Me despierto? ¿Desparezco del mapa? Y ya me contaréis si queda alguien vivo y con corazón!

Sólo sé intentar ver lo “bonito” y hoy siento que no es suficiente…

¿ALMODÓBAR O AMENÁBAR?

Recibí una llamada, de un Almodóbar o de un Amenábar, pero sólo me quedé con la promesa de nominación al Oscar. Todo empezará con un teléfono sonando, buscaremos una protagonista americana de ojos cristalinos y azules, de esos con los que todas desearían haber nacido.

¿con una lucecilla en el iris tipo Candy Candy,?

pregunté yo. -No, no!! con una brillante lágrima naciendo, a punto de estallar, a punto de derramarse, me contestaron con la emoción de quien huele un éxito. Un primer plano descolgando ese viejo teléfono y escuchado la noticia abrirá el filme.

Preferiría que la película fuera con actores desconocidos, quizá argentinos, los nórdicos son fríos, los europeos sólo lo intentan, de los americanos ni hablamos. Me gusta esa sensibilidad, porque sólo un latino de esos que creen más en las brujas y en los ángeles que en las estaciones espaciales podría comunicar la noticia con el arte de no hacer ese daño, con el arte de no apuñalar almas con ensañamiento. El arte que busco está en unos

ojos castaños y profundos, de esos que tiene las mujeres luchadoras, heredados de sus ancestros, ojos de raza.

Amenábar o Almodóbar, ¿Nos darán el Oscar si no hay tanta sangre desgarradora?

Me gustaría que detrás de ese primer plano, detrás de esa llamada con la que abre la anhelada y esperada película, hubiera una dulce abuelita, también con esa lucecilla del alba en los ojos, con la sabia sonrisa que regala la experiencia de conocer los secretos de la vida. Sí, quiero a una abuelita así, será porque nunca la tuve y no sólo añoramos lo que perdemos, sino lo que nunca tendremos. Le dará la noticia a una novel actriz de ojos castaños mientras la cámara se acerca a su mirada, las arrugadas manos de la abuelita acariciarán su mejilla delicada con una mágica voz que conoce los secretos para proteger almas rotas:

-Mi niña, tu mamá ha decidido dejar aquí su cuerpo, lo ha dejado dormidito, tranquilo, ya sin dolor ni sufrimiento. Tu mamá ha decidido viajar a ese oasis del alma donde nos reuniremos todos. No llores mi niña. Te regala así la oportunidad de crecer, de saber perdonar, de saber agradecer, te dará así la oportunidad de reconstruir, de valorar, de viajar en sueños a visitarla a ese arcoiris desde donde te mira y te protege. Decidió sacrificar su vida para hacer más grande tu alma, porque tú podrás alzarte sobre la desgracia que todos ven en ello, podrás elevarte por encima de todo. No te rindas ni pierdas esa luz de tus ojos, aprovecha la oportunidad y sé grande. Abraza a la soledad de no tener madre, siente así más su amor, mi niña. Aprende y camina, sin mirar atrás. Siempre hacia arriba, escalón a escalón, porque ya te has dado cuenta que los caminos de tu vida no son llanos ni fáciles. Prepara tus piernas, lleva siempre tu sonrisa en la mochila, porque si puedes sonreír a este abandono, podrás sonreírle a todo. Las sonrisas son más efectivas que las balas y las lágrimas, no lo olvides. Las balas no matan espíritus, ni creencias, ni el amor que en el fondo todos somos, sólo matan cuerpos de forma cobarde. Las lágrimas sólo te alivian un instante, te dejan vacía de suciedad, pero no te llenan de nada. No lo olvides, el cuerpo es sólo esa piel que nos abriga en este otoño en el que estamos sólo de paso. Las sonrisas regalan vida, y tú eres mucho más de lo que crees, puedes regalar vida a los demás. Ese regalo te lo deja aquí tu madre, pues de ella naciste. No te rindas a la pena, jamás. Lucha y gana. Sonríe y deja que de ti nazca belleza, deja que los demás la vean, la sientan, la toquen. Un día te regalaron a ti la vida, ahora no la desperdicies, aráñala con todas tus fuerzas y bébela como si estuvieras sedienta. Aprende de esta pérdida, mi niña, y recuerda cada segundo que ella siempre te cuida. Las madres son así.

Almodóbar y Amenábar no vieron el éxito muy claro, ellos veían un potente drama con caja de pañuelos de regalo a la entrada del cine. No querían abuelita, ni estrellita en los ojos… Adiós al Oscar, a los Globos de oro y a la Cocha de plata…pero yo, sin estrellita y sin abuelita no vendo los derechos….


A mi hermana,
porque los derechos de la película son a medias.

TÓMATE TU TIEMPO PARA PESAR

"El pensador de Rodin" Tómate tu tiempo para pensar....




Se me viene a la cabeza: has llorado hoy? yo tadavía no, aunque quizá lo haga.

He tenido un día de esos en los que se bebe silencio, sin emborracharme, aunque ya empiezo a ver borroso. Sólo he hablado con el monje, me sigue diciendo, una y otra vez, que el que mira hacia fuera, sueña; el que mira hacia dentro, despierta. Me dice una y otra vez que no me puedo permitir el lujo de un solo pensamiento negativo. Me dice sin aburrirse que si quiero una vida más serena y con más significado mis pensamientos deben ser serenos y con más significado, que todo cambio duradero requiere tiempo, esfuerzo y perseverancia.

Todo ésto ya me lo han dicho otros antes, pero más pesada que el monje y que los demás sabios que me hablan soy yo. -Repetidmelo mil veces, hasta que lo recuerde cada segundo de mi exitencia, hasta que no sea el recuerdo de una lección magistral. Hasta que se evaporen las dudas, porque será realidad, será Verdad. La Verdad que envuelve a unos pocos aportándoles esa luz dichosa y anhelada, esa serenidad armoniosa, esa Presencia Divina que invoco cada mañana y que creo que sí, que me rodea a veces, porque tengo el regalo de sonreir nada más despertar, porque tengo el regalo de hacer sonreir...

También me han dicho mis sabios compañeros, de silencios y viajes, que me tome mi tiempo para reflexionar, descubrir mi verdadera razón de vivir y luego tener el valor de afrontarla. Creo que por eso lloro yo, porque aún no soy capaz de encontrar mi verdadera razón para estar aquí.





Por qué lloras tu?

Layna Ultreia

"El monje que vendió su ferrari" Robin S. Sharma

Perseguidas Perseidas

Las Perseidas de esta noche se han perdido entre tormentas, entre rabiosas nubes enfurecidas cargadas de lanzas de agua clara, lanzas de rabia estival contra esos atormentados tormentos que debían de ser barridos, esos que dejan tras de mi las huellas de un corazón herido....

Este húmedo regalo del cielo arrastra las piedras incrustadas en el alma, esas que arañan, para dejarla limpia, pura, desinfectada, de nuevo en blanco, con más saber, con más dulzura, con más armas para la lucha....

!Perseguidas Perseidas!, lágrimas arrojadas al infinito, destellos de ese famoso cometa que según los astrólogos nos visita cada San Lorenzo. Tan efímeras e invisibles, cuan invisibles somos incluso a nosotros mismos. Sólo de vez en cuando, en un microsegundo, conseguimos reconocer lo que somos de Verdad, por dentro, sin disfraces. Ese mismo microsegundo en el que conseguimos ver algún destello de estas perseguidas Perseidas.

Como este año, los destellos de la luz y el polvo mágico de estrella han sido empañados por las tormentas, yo voy a mirar hacia dentro, a ver que encuentro, porque tengo la suerte de saber que la estela del cometa de mi alma no sólo pasa una vez al año, está aquí siempre....

La rosa blanca evoca serenidad, armonía, calma en el corazón y en el alma







Recuerdo aquel día en el que el arte de quitar el vestido

me inspiró un baile, de esos erótico-festivo-divertido.
De esos de cubano y piano,
aunque el piano sin cubano,
también me transportó a otros sublimes mundos ,
mundos de un melancólico alemán
con el que viajé a frías tierras calentadas por los versos y la poesía,
cárceles de bambú y plumas me retuvieron,
hasta que aprendí que sólo quiero artistas de la vida!



Rebusco en las estanterías
esos recuerdos que me moldean
esos recuerdos que olvido
esos sabores lamidos
esa jugosa fresa,
que ahora, es dulce uva.



Elegí el ferrocarril para viajar por la vida,
pero en el último viaje
me mareé en un barco,
regalos de colores a la entrada,
regalos de besos a la salida,
al alba,
sigo prefiriendo el tren
con su esqueleto de acero,
con su nana acunando.



La fábrica de ángeles aún sigue en pie,
la crisis no afecta a las miradas,
a la contemplación,
a la gratitud,
a la naturaleza,
a lo divino...
sigo conversando con Dios
sigo pidiendo perdón
sigo echando de menos.

Sigo anhelando ese oasis,

pero ya encuentro el agua dentro del alma

aprendí a elevarme,

aprendí a volar

aprendía a beber en el desierto

donde mis estrellas siempre me regalan sonrisas.

Volvería a nacer mil veces

para que me dieras la vida,
estas letras no han cambiado,
este corazón sigue escondido.

Hago balance,

me barro, me borro, me elimino, me reunevo, me recuerdo....

vivo y sigo....

Niña hermosa! -No te creo

http://www.youtube.com/watch?v=7TqDUPsNGxA (con una bonita copla)

Y decirte niña hermosa/ niño hermoso!!

QUE ERES LINDA Y HECHICERA…………………/ Guapo y hechicero.........!!




Si desde sinceros y tiernos ojos a todas nos dijeran:
“Niña hermosa”
“Linda y hechicera”…
a Extremeñas, Malagueñas….a todas…
si desde ojos sinceros…

Seguramente pensaríamos que son artimañas masculinas para pelotear a quien anhela un piropo!

a quien anhela un cuerpo,

a quien anhela un beso.


Ya no existe la copla adornando estas pasiones,
existen muros y armaduras,
inseguridades tan seguras
que no confían en estas quimeras de letras,
Ya no existen amantes protagonistas de poemas,
Que pena…

¿Y a quién no le gusta un poema?
¿pero para que serviría?
si lo que los ojos ven
el corazón no lo cree

si lo que el corazón siente

la mente lo derroca.

Ya no sube el corazón desde el alma hasta la boca
Porque las almas se han perdido
y los corazones no alzan el vuelo

no se acercan a ese dudoso cielo...

No reconocemos esas transparentes y cristalinas miradas, quizá no existan, yo aún creo que sí, quiero creer que sí.

Que alguna mirada sincera espera cantando en algún lugar a la mía, espero que el virus de la ceguera o la droga que nos adormece no nos haya atrapado cuando llegue el momento de mirarnos. Mientras tanto, seguiremos bailando al son de la vida obsevando desconfiados a los cientos de ojos con los que nos cruzamos...



Cantemos, bailemos!

sin poemas que no entendemos.

Mejor en Silencio.

Miremos! que no se pierdan los detalles de esos brillantes y esquivos iris que nos buscan...

Cuidado, que te estoy mirando

y puedo llegar a verte!

Layna Ultreia

PLATERO

I. Platero

Platero es pequeño, peludo, suave; tan blando por fuera, que se diría todo de algodón, que no lleva huesos. Sólo los espejos de azabache de sus ojos son duros cual dos escarabajos de cristal negro.

Lo dejo suelto y se va al prado, y acaricia tibiamente con su hocico, rozándolas apenas, las flores rosas, celestes y gualdas...Lo llamo dulcemente: "¿Platero?" y viene a mí con un trotecillo alegre que parece que se ríe, en no sé qué cascabeleo ideal...

Come cuando le doy. Le gustan las naranjas, mandarinas, las uvas moscateles, todas ámbar; los higos morados, con su cristalina gotita de miel...

Es tierno y mimoso, igual que un niño, que una niña...; pero fuerte y seco por dentro, como de piedra..........

Tus ojos, que tú no ves, Platero, y que alzas mansamente al cielo, son dos bellas rosas.

Juan Ramón JImenez.

En la búsqueda de la ternura, de la sensibilidad, de la belleza, he encontrado a Platero.

Arrástrándome hacia la superficie, arañando ese anhelado cielo, he encontrado a Platero.

Sedienta de ese imaginado oasis, he encontrado a Platero.

Divisando la Verdad a lo lejos, entre mentiras mundanas y vacíos del alma, he encontrado a Platero.

Entre los versos que la noche y la serena soledad me regalan, he encontrado a Platero.

Desde mis ojos perezosos he encontrado la pluma de un ángel,

desde la humildad de una existencia puedo intuir la esperanza...

Os acerco a Platero, para quien no lo conozca, para que os bañe de sencillez y os acerque al origen, a las pequeñas cosas, a esa SERENIDAD ARMONIOSA Y DIVINA QUE VIVE EN EL SINFÍN DEL HORIZONTE....

UN CUENTO TABÚ, PARA APRENDER Y REIR...

Siempre me gustó el sabor a dulce fresa, o a fresa con un aliño perfecto de miel, con la acidez exacta y con la glucosa necesaria, la que te invita a volver, la que te engancha a volver….

Por eso Él era de color Rosa, tan femenino, tan chic, tan mío. Y aunque no lo saboreé nunca sí imaginaba que me saboreaba Él a mí, con la gran ventaja de tener la opción de imaginar una boca, unos ojos, una manos, un torso y un trasero….

!Elije a quien tú quieras, cómo tú lo quieras!

Forma, tamaño, color, velocidad…

Y ahora, en estos momentos de debilidad hormonal, o de pereza mental agitados con el calor y las siestas eternas, es cuando más lo necesito! Y lo he perdido!

Los amantes pasados duermen escondidos en cajones cerrados, los teléfonos de la agenda olvidados y tachados! Las puertas cerradas! Los ojos sin ver, la armadura vigilando….

¿Y ahora qué? No lo encuentro! ¿Cómo he podido extraviarlo?

Cuando todo iba placenteramente bien no lo recordé, lo escondí tanto que ahora no sé donde está, !qué vil abandono!.

A más de una le vendría muy bien, o a más de uno! Que el mundo del placer se pierde entre los sueños…. Pero es imposible que alguien lo haya robado, algo tan íntimo y personal, tan Rosa. La culpable de esta ausencia soy yo, sólo yo. La culpable de perder esos 10 programas vibratorios con no sé cuantas velocidades distintas que hacían infinitas las posibilidades de juego, la culpable de perder ese sexo sin compromisos, ese placer a tu ritmo, con tu cadencia, a tu antojo…porque cerrando los ojos era perfecto, era Rosa, con sabor a dulce fresa…

Layna Ultreia

Moraleja del cuento: cada uno que saque la suya, yo podría dar muchas.:)

AUSENCIAS

Siento mi ausencia de ti, siento tu ausencia de mí, siento incluso, la ausencia de mí misma en mí, mi ausencia del aquí.

Que triste y dolorosa la casi inevitable sensación de sentir la abismal distancia entre dos puntos tan cercanos, entre dos corazones que hace escasas horas caminaban de la mano. Si estábamos uno al lado del otro! ¿Cómo sin un acto motor voluntario podemos alejarnos tanto? No te quiero ausente, no me quiero ausente.

A diferencia de ese vulgar funcionario mental que Muñoz Molina describió magistralmente en uno de sus relatos, a diferencia de ese pobre insulso que aprendió a conformarse con la “Ausencia de Blanca”, con su impostora, yo no quiero ausencias. No necesitamos parecidos razonables casi perfectos de nosotros mismos, a los que las parásitas Ausencias les van chupando el alma desde lo más profundo y no les permiten beberse la vida a grandes tragos, sino a pequeños sorbitos de afligida esperanza que mantienen las constantes vitales estables, planas, aburridas…sin sabor.

Mientras los regalados instantes de lucidez nos devuelvan nuestra esencia unos segundos aún tenemos la posibilidad de ser salvados, aún tenemos el antídoto contra esos repulsivos parásitos del alma. Salgamos corriendo ahora! En direcciones opuestas, hacia un lugar donde el horizonte y el cielo se contemplen tan inmensos que nuestro corazón vuelva a su sitio muy despacio, recolocándose, de donde sin darse cuenta, un día se desplazó. Un lugar donde podamos vomitar esos gusanos que nos mordían nuestra desprotegida alma olvidada, donde podamos enterrarlos para siempre. Un lugar en donde renacer sea un placer.

Renazcamos y volvamos a encontrarnos, para saludarnos y despedirnos, ahora con ternura y mirada transparente.

- "Un placer el haberte conocido…"

¿Qué hago si no sé que hacer?

Es un día raro, son días raros.

No sé cómo retomar las letras, como volver a beberlas. Tantas palabras perdidas, tanto tiempo.

Elaboro a veces textos mentales que no plasmo en ningún lugar, que vuelan a ningún sitio. Mientras tanto, imagino que vivo, o vivo de verdad, pero no sé porqué no escribo, quizá esté durmiendo.

Supongo que son necesarios descansos del alma (y de la mente), porque necesito el alma para escribir, para escuchar lo que sale de mis dedos, muchas veces he sentido que no soy yo quien escribe, sólo escucho, y ahora parece que no escucho, o no quiero escuchar.

Quizá también descanse mi mensajero de letras, esa musa desconocida, esa inspiración ayudada por la soledad y el paisaje. O quizá es tan solo mi pereza, mi no querer indagar en lo profundo, pues aunque no quiera, escribir es como una excabadora que arrasa con capas de tierra y piedras, puedo encontrar duras lágrimas de granito, pero también piedras preciosas brillando en los ojos. Ese brillo es el que debo recordar.

No lo sé, aquí estoy, 32 años después de haber nacido, (no sé cuantas veces), y sabiendo aún menos que ese primer y duro día. Me siento pequeñita, ignorante, insignificante, siento que cada día sé menos. Confusamente también sé que soy grande y maravillosa, o por lo menos eso he aprendido a creer o así me siento a veces.

"SÓLO SÉ QUE NO SÉ NADA"

Lo dijo Sócrates, y a mí, es lo único que se me ocurre decir.

*Pero aunque no sé nada, sí sé agradecer. GRACIAS.

VOLVEMOS A LA POESÍA POR UN RATO?

Fuerzas sísmicas

huracanes y tormentas

lanzas de agua

olas que envuelven

que rompen

que matan

vientos que moldean,

que erosionan

que aplastan

arrasando letras ordinarias

de un Lenguaje plano y llano

a veces divertido

a veces vulgar

a veces sabio

Se rompe, se fractura,

lesionado llora,

en busca de ser salvado

!lenguas asesinas

que no expresan al alma!

que no la lloran

que no la aman

El héroe nace

con el sudor del Poema,

que al lenguaje mima

lo acaricia, suave,

lo calienta con el sol de la metáfora,

con la belleza, con lo mágico

un antídoto de letras

cantado con pincel,

moldeando paisajes

con la voz del cielo

o del infierno...

¿El Poema hace al Poeta?

yo creo que sí

las letras sólo hay que dejarlas salir,

se escriben solas.

Afortunados los barqueros

que silenciosos las escuchan

se empapan de ellas

las dejan nacer

las acercan a las orillas del papel

acercándonos ese trocito de cielo....

Roberto Juarroz:

Me están dictando cosas,

pero no desde otro mundo u otros seres,

sino, más humildemente, desde adentro.

Pero ¿quién está adentro,

además de estar yo?

¿O tal vez no estoy yo

y he dejado mi lugar

para que otro me dicte?(...)

Yo sólo le he dado al "Intro", a quien le gusten más las líneas rectas se lo regalo en prosa!!

Dedicado a mi barquero -poeta preferido http://www.elchiado.blogspot.com/

Reflexiones y letras basadas en el libro "El margen. El error. La tachadura (de la metáfora y otros asuntos más o menos poéticos)" Ada Salas.

PINTO, PINTO GORGORITO

Pinto, pinto Gorgorito….....................................
...............................................…Pin, pam fuera!

“Uhmmmmmmmmmmmmm” No lo recuerdo!

Me faltan las palabras centrales y decisivas en este casi infalible método de elección popular, que aunque camuflado de canción infantil, es una técnica ancestral casi sin margen de error para tomar decisiones, para eliminar de nuestras vidas lo que sobra, para borrar los caminos que no debemos escoger, para aniquilar nuestras incómodas dudas, para elegir al lado de quién caminamos… para enterrar nuestras culpas ante decisiones que creemos desacertadas.

La culpa de todo la tiene Gorgorito!

(No quisiera yo ese trabajo, que aunque reconfortante a veces, seguro que es agotador).

Si supieran Yung, los creadores del Coaching transpersonal o la técnica Bing main que la Señora Víctima, la más famosa de los arquetipos y nuestra más fiel compañera de viaje ha sido eliminada de nuestras partes del YO y sustituida por el Señor Gorgorito, se echarían las manos a la cabeza.

-¿La culpa de todo la tiene Gorgorito?

-Sí señores. Él tiene la culpa de "casi todo".

-Pero... ¿donde va con ese nombre?, ¿alguien divertido, gracioso y juguetón puede tomar un puesto tan importante en nuestras vidas?
-¿Por qué no señores? ¿Creen que el margen de error del Señor Gorgorito es superior a las decisiones que toma no sé que parte de nosotros? yo creo que no!

¡Con la de partes que tenemos dentro! Unos días está la famosa Víctima sentada a nuestro lado, otros días está el Señor Embaucador, hay días en los que la vieja Prostituta es la protagonista de nuestras elecciones o a veces hay un Niño herido que lo decide todo, y así, hasta infinitas partes de nosotros que se van desarrollando y creciendo a los largo de los siglos…Ellos también se equivocan, o no! Igual que Gorgorito!

Yo elijo a Gorgorito! Por que la Víctima es una fea llorona, la Prostituta no tiene buena pinta y es una interesada, el embaucador es un espabilado que se lía con la víctima y con la prostituta y el niño ese es un consentido y un triste.

Gorgorito es un hombre responsable, con unas gotas de inocencia y una pizca de sabiduría, que deja abiertas las puertas a la risa y al juego, al destino, al azar, a esas hadas que tocan con su varita mágica, a ese Dios invisible.... Gorgorito nos ayuda a liberarnos de la culpa innecesaria que tanto daño hace a los corazones. Y lo mejor de todo es que lo hace cantando y jugando, que bonita manera de decidir y dibujar nuestras vidas. Ustedes hagan lo que quieran, yo les invito a cantar, que acabo de recordar las palabras mágicas:

Pito, pito gorgorito
¿ A dónde vas tu tan bonito?
A la era verdadera
Pim, pum, ¡fuera!

Escribí un día " La decisión es tu mayor poder" .Ahora le otorgo ese poder a Gorgorito! que además es muy guapo!

Permiso para reir....

AÑO

Así rapidito, que hoy es Noche Vieja y me tengo que preparar para la Fiesta!

Os deseo que el tiempo que tarda la Tierra en dar una vuelta alrededor del Sol seáis todo lo felices que podais.

Exactamente os deseo 365 días, 5 horas, 48 minutos y 46 segundos de felicidad regalada por el embaucador destino o por la traviesa vida o por ese Dios que cada uno elige (o lo dan ya elegido).

No os deseo un "Feliz Año" de manera automática, !que aburrimiento!

No vamos a ser felices todos esos días, horas, minutos ni segundos que definen el concepto de Año. Eso, ya lo sabemos todos.

Deseo para vosotros lo que deseo para mí.

Dios, Vida, Destino....

Regaladme este año un hermoso camino

por el que caminar descalza,

sin tropezar con piedras

sin escalar montañas,

donde pueda reir y no me pesen las lágrimas

donde pueda descansar, dormir, besar

donde pueda aprender, regalar, crecer.

donde pueda recrearme en los paisajes de mi alma

donde pueda asomarme a los paisajes de otras almas.

Este año quiero,

caminar descalza...

Pd: Gracias por este año a tod@s.

RING!!!!! DESPIERTA!!

“Vivimos sin prestar ninguna atención a lo que ocurre a nuestro alrededor. Lo que hacemos lo hacemos tan eficientemente que no necesitamos ninguna conciencia para hacerlo. Funcionamos como robots. Todavía no somos hombres, somos máquinas...”

“Todos estáis dormidos, todos sois tontos. No os sintáis ofendidos. Las cosas hay que decirlas tal y como son. Funcionáis en sueños; por eso vais dando tumbos, seguís haciendo cosas que no queréis hacer…¿Por qué no podéis andar derechos? ¿Por qué seguís atrapados en caminos que no conducen a ninguna parte? ¿Por qué seguís tan extraviados?

“Estás vivo sólo en la medida que estás despierto, la conciencia es la diferencia entre la vida y la muerte…”

Osho retumbaba en Layna como un viejo despertador talandrando el sueño, de un manotazo lo tiró al suelo esfumándose Osho por las rendijas de la pereza, mientras sus libros, caídos en el suelo detrás de la estantería, esperaban a ser rescatados del olvido.

Pero la segunda alarma programada por el embaucador destino comenzó a tronar más fuerte aún, ahora estallaban unidos Osho, Jung, Froid, Eckhart tolle, Maestros Zen….y Voces. Distintas e innumerables voces que no se reconocían entre la multitud. Un despertador que no podía ser apagado de un manotazo, que resonaba dentro, a veces como un sutil murmullo, a veces como una agresiva tormenta.

Layna tubo que levantarse, abrir los ojos y buscar el molesto despertador para poder apagarlo, pero no lo encontró, seguía tronando, el volumen aumentaba progresivamente, pero dentro de ella. -!Vaya manera de despertar! gritó enfadada mirando al cielo.

-Están ahí, pensó Layna, no me van a dejar!. Los podré acallar un tiempo, pero yo les invité a pasar. No podré deshacerme de ellos, ya es tarde, no dejarán de sonar, no se rendirán ni caerán en su intento de despertarme.

- Voces encerradas en la cárcel de mi mente !os invito a mi casa, os escucho!. Abriré lentamente los ojos y charlaré con vosotros, pero después debéis marchar. Tendréis que dejadme dormir entre mis cómodas y somníferas sábanas de la vida.

Lo que Layna no sabía es que todas esas voces, todos esos ruídos que intentaban salir y despertarla no habían entrado por esa puerta que abrió algún día pasado, sino que habitaban dentro de ella, nunca podría deshacerse de esos murmullos, de esas tormentas.

- Creo que este día va a ser largo, pensó Layna desganada. Lo que no sabía entonces, es que ese día ya nunca llegaría a su fin. Había comenzado a andar.

Continuará….

Y LO BIEN QUE YO ESTOY SOLA!!

Aún las notas del piano me lo recuerdan, (1)
Veo a veces unos ojos derretidos contemplándome, (2)

Siento explosiones de abrazos que me envolvieron, (3)
Y todo lo siento como si fuera en este instante,
o quizá lo siento como si nunca hubiera pasado,
desde la eternidad todo se esfumó,
esos hombres que pasaron por mi vida,
gracias por estar,

pero gracias por marchar…

Sigo nutriéndome del recuerdo escondido,
del presente regalado,
sin entender nada,

sin pensarlo.

Imagino cuentos,

y me río
Sólo necesito beber belleza,
pintarla en mi alma,
encontrarla entre los días,
entre las noches frías o abrigadas,
sin embobarme con las pantallas de plasma,
sin ser hipnotizada por la pereza que atrapa.

Y lo bien que yo estoy sola! (permiso para reir!!
Eso solo lo sabe el cielo!
que excusado me observa en mis paseos

y en mis flirteos...

Nadie me ha explicado aún lo que no entiendo de la poesía,
No importa, experimento,
hago lo que da la gana!!
Por eso este texto en verso lo expreso,
Hago lo mismo con los besos
Pero qué es lo que quiero?
Hoy como duermo?

Hoy,dormiré en verso…

(1) (2) (3): los ellos.

Podría seguir contando...(4) (5).....

(Otra vez, permiso para reir!!)

RELATO CORTO SOBRE LOS BESOS ROBADOS

Si yo dejé la puerta abierta…
Los besos dormidos quizá no fueron robados…

Quizá no quise despertar de ese crimen del hurto porque cuando te roban besos te los están ofreciendo, por que cuando te roban besos te hablan en secreto, al oído, muy bajito…y yo, si lo escuché, además de ser la víctima de un robo, agravé el delito con mi sordera., me gustó ese susurro, ese ronroneo agradable que te proporcionan las caricias y el abrigo. El antifaz del ladrón quedo oculto a mis ojos, él también se acurrucó entre mis manos. Dejándonos llevar hacia un mar desconocido, pero eso, nunca fue un error.

Los besos regalados son flores en ese invierno que a veces viven los corazones, en esas aceptadas soledades, en esos desiertos sin abrazos son las gotas de agua que te alegran el día. Y yo, y él, robamos o regalamos, compartimos o arrojamos esas flores al aire para atraparlas, con la certeza de saber que la policía estaba informada y algún día llegarían los demonios de la realidad aplicando el código penal, buscando culpables, víctimas y coartadas.

-Señor Juez, debe condenarme a mí también.

Mi abogado me informa de que el crimen ha prescrito. Ya no se buscan víctimas ni culpables. Consta en el acta que las coartadas son excusas insuficientes productos de cobardías o miedos enterrados bajo la enmascarada pereza que supone el asumir.
Ha pasado el tiempo justo para curar la sordera, para abrir los ojos y quitar antifaces, la llave de la puerta ha sido encontrada. La denuncia ha sido retirada.

El ladrón se ha rehabilitado, ahora es un tipo formal, inteligente, un rey que no se conforma con robar besos dormidos, que desea besos gritados al mundo, no escondidos entre sábanas ni ocultos por el mareo que produce mirar a través de un velo, desea besos iluminados por el sol donde las nubes del día también son un buen colchón para poder volar, que las flores sólo nacen si el calor las despierta, sino, van marchitándose poco a poco y de pronto cualquier noche solo queda la tierra donde enterrar los restos de un naufragio anunciado por el Silencio. El Silencio, ese testigo protegido de este juicio sin jurado.

El viejo Silencio se me apareció en un sueño para decirme con su sabia y comprensiva mirada que él está presente y a mi lado cuando lo necesito, cuando sólo en ese lugar lejano donde él me acompaña puedo encontrar la paz y la claridad. Pero este abuelo de ojos cansados visitante de los sueños estaba enfadado, habíamos cogido su mano para pasear por un bosque de frondosos árboles donde poder escondernos entre dudas e inseguridades camufladas por el bienestar, y él, tan ocupado, no podía perder el tiempo con viejos alumnos.

En estos misterios que son los sueños, me recordó el Silencio que yo siempre quise prados transparentes y que los árboles los usaba para subir a la última rama, sentarme y observar el mundo desde lo alto, aunque me costase subir. Desperté del sueño con la sensación de no ser Yo, con cierta melancolía producida por las palabras por decir que crean vacíos en el aire, pero también hay que flotar en ese vacío para que se ordenen esas letras que pueden influir en distintas vidas y que te pueden condenar a una cárcel adornada o a la libertad que te da la verdad.

- Mi ladrón, tengo un síndrome diagnosticado donde le quiero y no le condeno por su hurto, no me condene usted por dejarme robar. Como hemos sido absueltos de cualquier posible delito, deseo que suba usted a lo alto del árbol, donde nos reiremos juntos, ¿me acompaña? Ahora sí, podemos dar la mano al Silencio, por que usted merece las flores iluminadas por el sol y yo quiero regalar besos despiertos cuando llegue el momento, cuando así lo sienta, cuando esté preparada, cuando la vida me lo mande. Aprovechemos que el Juez nos concede la libertad y empecemos a andar de nuevo, por senderos paralelos, que le he cogido cariño, le repito que le quiero. A ver donde encuentro un médico que me cure el síndrome éste, que es psicosomático y se ha quedado agarrado…

¿Cómo se manda una carta al cielo?

Pienso, pienso...

llamo a la puerta.

Abro.

Tengo las llaves del cerebro,

mejor al cerebro no!

o a su hemisferio derecho quizá,

que está más loco

y se lo cree todo

y juega, inventa, sonríe

imagina, pinta, borra...

sí, quizás sí...

¿Sabes una cosa? Estoy acariciando a una gatita de preciosos ojos transparentes que está perdiendo el miedo a las primeras manos que la acarician. Ese miedo que todos deberíamos perder, ese miedo a no sé exactamente qué, que nunca debiste tener.

Una de las cosas que he aprendido es que los miedos envenenan el aire que respiramos, e incluso nos pueden dejar sin respirar. Yo ahora sólo quiero que la gatita deje de temblar de miedo y se sienta segura, protegida y abrigada, como se deberían de sentir todas las personas en el mundo, como te deberías haber sentido tú entonces y como espero que te sientas ahora.

Aquí es difícil sentir ese abrigo pleno, esa seguridad envolvente o esa protección infinita, pero allí, en ese lugar donde habitar después, creo que ya no pesan los lastres de una vida ni las cargas poderosas de la mente, sólo espero que ya no exista el miedo. Que mires flotando este mundo loco donde seguimos navegando en un barco con alas, porque a veces podemos volar, sin dirección, pero volamos.

Sabes que te echo de menos, que los que más echo de menos, y te lo repito un año más, es la sensación de que haya alguien en el mundo que daría la vida por mí, alguien que tiene esos detalles que sólo las madres saben regalar sin que se les agradezca lo suficiente, y sé que es egoísta, pero quizá ese sea el abrigo y la protección que me faltan. Pero no te preocupes, aunque no sé tejer bufandas de lana, he aprendido a tejer mantas de amor y cariño que me envuelven desde cerca y desde lejos. Estarías orgullosa.

Quizás vivo muchas veces en mi Universo particular e individual, idealista y parcialmente mágico. Otras veces me lanzo a la piscina terrenal y estoy un tiempo limpiando la tierra que me ensucia la ropa. Pero da igual donde navegar, si por los mares de la magia o por los desiertos de la realidad, si al final todo es igual.

Yo ahora, en esta nueva etapa que creo me está tocando vivir, he elegido dar de comer a un perrito, acariciar a una gatita y mirar sus ojos felices y sin preocupaciones. Ójala pudiera abrigar con mis letras a quienes están en otros lugares, ójala puediera regalar lo mejor de mi y que la inspiración me envolviese sin cruzarse las obligaciones mundanas a las que estamos condenados.

Nunca leíste nada mío, por entonces tampoco yo me había leído, algunas letras estaban tan escondidas que necesité varios años para desenterrarlas, aún estoy con el pico y la pala a ver que encuentro. Cuando consiga sacarlo todo te lo mando, por este correo sin sellos y sin cartero, rápido y eficiente directo al cielo, o al sitio ese donde se flota y no se pesa y se ve todo sin velos, transparente.

Podría decirte que me encantaría tener un jardín con muchas flores y una fuente árabe-andalusí, podría decirte tantas cosas nuevas o viejas, o lo que pienso, o lo que me enfada, o lo que me alegra... Pero como este correo imaginario se pincela sobre el papel, sobre la pantalla o telepáticamente he decidido que mejor te lo cuento antes de dormir, que como no pude despedirme de ti hace cuatro años esta noche te hablo, para que te vayas tranquila, que si yo pudiera flotar entre las nubes también lo haría.

La gatita me llama, necesita una mamá y calor, seguiré con paciencia acariciándole el miedo, para que duerma tranquila, como tú hiciste un día con tus gatitas, con tus hijas.

No voy a experimentar con la poesía

por que ya lo sabes,

volvería a nacer mil veces

para que me dieras la vida...

Los versos quedaron tallados en nuestra alma de piedra,

fuerte y poderosa, ligera y frágil,

el cincel escondido bajo tierra

arañando aún algunas letras,

bebiendo del recuerdo,

durmiendo en la esperanza,

de reecontar abrazos,

de recuperarlos.

Mientras, recibe esta humilde carta...

MANERAS DE TOCAR EL CIELO

No es la primera vez que el caprichoso Tiempo me roba letras sin piedad, pero aunque él lo crea,

no ganará la batalla. No me convencerá con su delicada conversación, con sus rápidos minutos ocupados por mil experiencias saboreadas en milésimas de segundo, no me arrastrará a las rutinarias idas y venidas por el mundo sin permitirme un instante de descanso, donde cierro los ojos y vivo, donde cierro los ojos y escribo... donde cierro los ojos y sueño...donde cierro los ojos...

Seguiré empapándome de esas letras derramadas de este océano que me forma, seguiré empapándome de las letras de otros mares que derraman sus gotas a ese oasis que ya muchos conocéis, donde habito en el silencio y donde saboreo lentamente el sabor del arte de la vida. Por que esa es mi manera de tocar el cielo...

Ahora el Tiempo, ese dictador del mundo quiere ser mi amigo, paso más horas a su lado, menos en mi oasis, pero he decidido hacer más grande ese oasis. A los que ya estáis allí, a los que venís a beber vuestra dosis de agua de vez en cuando, para alimentar también vuestros mundos, os presento a las nuevas almas que aunque me roben algunas letras, me regalan sonrisas. Y cómo ya sabéis, más alimenta una sonrisa y un abrazo que nada en el mundo.

Voy aprendiendo más maneras de tocar el cielo....

Os presento a los chicos y chicas discapacitados de la asociación Antarex, que han sido los que me han empujado a este voluntariado activo que me roba mis minutillos de letras y descanso pero me regalan la satisfacción de unos abrazos sinceros y llenos de alegría.

Os presento a las alumnas y alumnos que confían en mí y me escuchan, que me dan la oportunidad de enseñar lo que sale de mi interior como si llevara guardado todo la vida bajo llave, deseando salir, esos alumnos que me hacen ser más yo, que me invitan a enseñar, a transmitir... Nunca me imaginé como profesora de Yoga y Relajación, pero la satisfacción de ayudar a los demás es má intensa y me llena día a día.

Os presento a un nuevo miembro en mi familia. Ahora mi casa, que siempre tiene las puertas abiertas, será habitada por un ser que necesita mi cariño y cuidado, un perrito abandonado y que he adoptado. Seguro que me robará más sonrisas y alegrías.

Sumo a esas estrellas de las que escribí un día pasado, estas nuevas estrellas que estoy encajando en el puzzle de mi vida. Sumando para engendrar nuevas letras, para engendrar una nueva vida, la mía, siempre en movimiento, incansable.

Todo es dar y es recibir, no sé hacia donde se inclina la balanza ahora, estoy cansada, sí, pero siento que estoy andando por el camino correcto. El tren en el que ahora viajo es un torbellino de energía, pero va frenando... despacio... para que pueda respirar y recrearme en este mundo que está cambiando, que se va creando bajo mis pies y que a veces no veo. Poco a poco, sigo creciendo.

Sé que estáis ahí, sabed que estoy aquí.

¿Cuáles son vuestras maneras de tocar el cielo?

EL FERROCARRIL

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Decidí que el ferrocarril sería el vehículo más adecuado para viajar por la vida, porque su esqueleto de acero sería mi escudo contra los golpes, por que su baile sobre las vías me acuna y acaricia para dormir, porque puedo recrearme en el paisaje, observar, disfrutar, sin moverme, quieta, sola. También puedo montarme en vagones llenos de pasajeros, pasear con ellos hasta que deciden bajarse en otras estaciones o hasta que decido apearme de un salto cuando necesito tener los pies en el suelo.

A veces, cuando llueve, veo todo borroso desde la ventana y la ansiada nitidez de la vida que anhelo está lejos. Otras veces, la transparencia de ese cristal me hace decidir bajar en la siguiente estación y disfrutar del viaje, de cerca, tocar con mis manos, saborear con mi boca, pues ver pasar la vida desde la ventana nunca fue una opción aceptable, incluso a veces , salto del tren en lo más borroso y confuso, me sumerjo en lugares dibujados a brochazos, sin perfección ni arte, pero por donde nado como si fuera mi mar, mi casa, auque sé que no es verdad, que el lugar donde habitar para siempre todavía está por descubrir, o quizá siempre viva en este tren. Creo que es la mejor opción.

Por ahora subo y bajo, con o sin equipaje, con o sin lastres. El itinerario que sigue el maquinista está siendo abrupto, me pone a prueba, para que me baje del tren y me duerma en cualquier estación, pues soy una pasajera pesada. Lo que no sabe este armado ferrocarril de esqueleto de hierro es que nunca se va a deshacer de mí, porque mi esqueleto es de acero también y siempre tengo el ticket preparado en el bolsillo para emprender un nuevo viaje. Si el acero se derrite ya encontraré al herrero que repare las heridas, al adhesivo que una los trozos, a la escayola que me sujete hasta poder volver a andar sola.

Debéis saber que la principal característica de este tipo de viaje es que nunca se conoce el destino, nunca sé hacia donde partiré, donde dormiré la noche siguiente, si lloraré o reiré, si veré flores o cuevas, si me pondrán una "pulserita del todo incluido" o tendré que pedir para poder comer, cosa que casi prefiero, poque quien sabe dar de comer a los demás también sabe abrazar, y más alimenta un abrazo a veces, que todas las delicias gastronómicas del mundo.

Seguiré hablando de mi amigo el ferrocarril, pues existen distintos tipos de trenes, de pasajeros, de estaciones...pero ahora voy a dormir, pues el tren me está cantando una nana...

Imagen del blog www.portifot.blogspot.com, uno de mis compañeros de viaje.