TORMENTO E INCONFORMISMO

El Grito, cuadro pintado por Eduard Munch en 1893 y que se encuadra dentro de su obra capital “el Friso de la Vida”.
Reflejo de la angustia personal del pintor. Crítica a la nueva forma de organización socioeconómica de la época. En definitiva, Munch grita también contra las injusticias sociales y a las desigualdades económicas que acompañaron a la Revolución industrial .... hoy en día seguiría gritando...

.........................................................................................................................................................................

Me gusta la palabra "bonita", me gusta que me veas bonita.

El día es otoñal, de aire fresco que renueva espíritus dormidos, pero con un sol que aún regala calor, que te hace sonreír al sentirlo y te adormece al cerrar los ojos. Ese ha sido mi presente un instante, mi Aquí y mi Ahora, me quedo con ello. Es un día bonito.

Pero no sé si prefiero adormecerme con el calor y atravesar paredes a otros mundos con oasis que me regalan los sueños, o prefiero despertar con el aire fresco y mirar de frente y sin velos en lo que se ha convertido el mundo, ver claramente esta caja de desgracia donde es casi imposible ver una fisura de solución. También sé que si por una fisura entra algo de luz existe la posibilidad de que la oscuridad desaparezca.

Tengo hoy una sensación extraña, no logro encontrar la definición de mi estado, no logro encontrar las palabras que expliquen esta no invitada melancolía o traicionera resignación o hipócrita falta de esperanza que hoy me abraza. Creo que también lo que puedo sentir es cierta preocupación, o gran impotencia, no sé si con algo cercano o con el desgraciado mundo que hemos construido, creo que con ambas cosas.

Intento mirar a las personas por dentro y veo un mar "bonito", veo jardines por regar pero escucho el agua, veo sentimientos por florecer pero escucho cantar, veo miedos pero siento la lucha, veo sensibilidad, la huelo en las miradas, veo lágrimas, siento la ternura, percibo la vida que quiere estallar… pero cuando mis ojos miran de frente, sin esquivar las balas de la realidad, lo que hay fuera, sólo ven horror, sólo huelo mentira, desesperación y tristeza…y no puedo entenderlo!!

Intento aprender a observar, a aceptar, sin juzgar, sin ofender… porque yo soy una más de este desastre, de esta bomba sin desactivar, porque desconozco el camino, por que no tengo ni idea de nada, no tengo ni idea de qué hacer! ¿Ando? ¿Corro? ¿Grito? ¿Me duermo? ¿Me despierto? ¿Desparezco del mapa? Y ya me contaréis si queda alguien vivo y con corazón!

Sólo sé intentar ver lo “bonito” y hoy siento que no es suficiente…

¿ALMODÓBAR O AMENÁBAR?

Recibí una llamada, de un Almodóbar o de un Amenábar, pero sólo me quedé con la promesa de nominación al Oscar. Todo empezará con un teléfono sonando, buscaremos una protagonista americana de ojos cristalinos y azules, de esos con los que todas desearían haber nacido.

¿con una lucecilla en el iris tipo Candy Candy,?

pregunté yo. -No, no!! con una brillante lágrima naciendo, a punto de estallar, a punto de derramarse, me contestaron con la emoción de quien huele un éxito. Un primer plano descolgando ese viejo teléfono y escuchado la noticia abrirá el filme.

Preferiría que la película fuera con actores desconocidos, quizá argentinos, los nórdicos son fríos, los europeos sólo lo intentan, de los americanos ni hablamos. Me gusta esa sensibilidad, porque sólo un latino de esos que creen más en las brujas y en los ángeles que en las estaciones espaciales podría comunicar la noticia con el arte de no hacer ese daño, con el arte de no apuñalar almas con ensañamiento. El arte que busco está en unos

ojos castaños y profundos, de esos que tiene las mujeres luchadoras, heredados de sus ancestros, ojos de raza.

Amenábar o Almodóbar, ¿Nos darán el Oscar si no hay tanta sangre desgarradora?

Me gustaría que detrás de ese primer plano, detrás de esa llamada con la que abre la anhelada y esperada película, hubiera una dulce abuelita, también con esa lucecilla del alba en los ojos, con la sabia sonrisa que regala la experiencia de conocer los secretos de la vida. Sí, quiero a una abuelita así, será porque nunca la tuve y no sólo añoramos lo que perdemos, sino lo que nunca tendremos. Le dará la noticia a una novel actriz de ojos castaños mientras la cámara se acerca a su mirada, las arrugadas manos de la abuelita acariciarán su mejilla delicada con una mágica voz que conoce los secretos para proteger almas rotas:

-Mi niña, tu mamá ha decidido dejar aquí su cuerpo, lo ha dejado dormidito, tranquilo, ya sin dolor ni sufrimiento. Tu mamá ha decidido viajar a ese oasis del alma donde nos reuniremos todos. No llores mi niña. Te regala así la oportunidad de crecer, de saber perdonar, de saber agradecer, te dará así la oportunidad de reconstruir, de valorar, de viajar en sueños a visitarla a ese arcoiris desde donde te mira y te protege. Decidió sacrificar su vida para hacer más grande tu alma, porque tú podrás alzarte sobre la desgracia que todos ven en ello, podrás elevarte por encima de todo. No te rindas ni pierdas esa luz de tus ojos, aprovecha la oportunidad y sé grande. Abraza a la soledad de no tener madre, siente así más su amor, mi niña. Aprende y camina, sin mirar atrás. Siempre hacia arriba, escalón a escalón, porque ya te has dado cuenta que los caminos de tu vida no son llanos ni fáciles. Prepara tus piernas, lleva siempre tu sonrisa en la mochila, porque si puedes sonreír a este abandono, podrás sonreírle a todo. Las sonrisas son más efectivas que las balas y las lágrimas, no lo olvides. Las balas no matan espíritus, ni creencias, ni el amor que en el fondo todos somos, sólo matan cuerpos de forma cobarde. Las lágrimas sólo te alivian un instante, te dejan vacía de suciedad, pero no te llenan de nada. No lo olvides, el cuerpo es sólo esa piel que nos abriga en este otoño en el que estamos sólo de paso. Las sonrisas regalan vida, y tú eres mucho más de lo que crees, puedes regalar vida a los demás. Ese regalo te lo deja aquí tu madre, pues de ella naciste. No te rindas a la pena, jamás. Lucha y gana. Sonríe y deja que de ti nazca belleza, deja que los demás la vean, la sientan, la toquen. Un día te regalaron a ti la vida, ahora no la desperdicies, aráñala con todas tus fuerzas y bébela como si estuvieras sedienta. Aprende de esta pérdida, mi niña, y recuerda cada segundo que ella siempre te cuida. Las madres son así.

Almodóbar y Amenábar no vieron el éxito muy claro, ellos veían un potente drama con caja de pañuelos de regalo a la entrada del cine. No querían abuelita, ni estrellita en los ojos… Adiós al Oscar, a los Globos de oro y a la Cocha de plata…pero yo, sin estrellita y sin abuelita no vendo los derechos….


A mi hermana,
porque los derechos de la película son a medias.

TÓMATE TU TIEMPO PARA PESAR

"El pensador de Rodin" Tómate tu tiempo para pensar....




Se me viene a la cabeza: has llorado hoy? yo tadavía no, aunque quizá lo haga.

He tenido un día de esos en los que se bebe silencio, sin emborracharme, aunque ya empiezo a ver borroso. Sólo he hablado con el monje, me sigue diciendo, una y otra vez, que el que mira hacia fuera, sueña; el que mira hacia dentro, despierta. Me dice una y otra vez que no me puedo permitir el lujo de un solo pensamiento negativo. Me dice sin aburrirse que si quiero una vida más serena y con más significado mis pensamientos deben ser serenos y con más significado, que todo cambio duradero requiere tiempo, esfuerzo y perseverancia.

Todo ésto ya me lo han dicho otros antes, pero más pesada que el monje y que los demás sabios que me hablan soy yo. -Repetidmelo mil veces, hasta que lo recuerde cada segundo de mi exitencia, hasta que no sea el recuerdo de una lección magistral. Hasta que se evaporen las dudas, porque será realidad, será Verdad. La Verdad que envuelve a unos pocos aportándoles esa luz dichosa y anhelada, esa serenidad armoniosa, esa Presencia Divina que invoco cada mañana y que creo que sí, que me rodea a veces, porque tengo el regalo de sonreir nada más despertar, porque tengo el regalo de hacer sonreir...

También me han dicho mis sabios compañeros, de silencios y viajes, que me tome mi tiempo para reflexionar, descubrir mi verdadera razón de vivir y luego tener el valor de afrontarla. Creo que por eso lloro yo, porque aún no soy capaz de encontrar mi verdadera razón para estar aquí.





Por qué lloras tu?

Layna Ultreia

"El monje que vendió su ferrari" Robin S. Sharma

Perseguidas Perseidas

Las Perseidas de esta noche se han perdido entre tormentas, entre rabiosas nubes enfurecidas cargadas de lanzas de agua clara, lanzas de rabia estival contra esos atormentados tormentos que debían de ser barridos, esos que dejan tras de mi las huellas de un corazón herido....

Este húmedo regalo del cielo arrastra las piedras incrustadas en el alma, esas que arañan, para dejarla limpia, pura, desinfectada, de nuevo en blanco, con más saber, con más dulzura, con más armas para la lucha....

!Perseguidas Perseidas!, lágrimas arrojadas al infinito, destellos de ese famoso cometa que según los astrólogos nos visita cada San Lorenzo. Tan efímeras e invisibles, cuan invisibles somos incluso a nosotros mismos. Sólo de vez en cuando, en un microsegundo, conseguimos reconocer lo que somos de Verdad, por dentro, sin disfraces. Ese mismo microsegundo en el que conseguimos ver algún destello de estas perseguidas Perseidas.

Como este año, los destellos de la luz y el polvo mágico de estrella han sido empañados por las tormentas, yo voy a mirar hacia dentro, a ver que encuentro, porque tengo la suerte de saber que la estela del cometa de mi alma no sólo pasa una vez al año, está aquí siempre....

La rosa blanca evoca serenidad, armonía, calma en el corazón y en el alma







Recuerdo aquel día en el que el arte de quitar el vestido

me inspiró un baile, de esos erótico-festivo-divertido.
De esos de cubano y piano,
aunque el piano sin cubano,
también me transportó a otros sublimes mundos ,
mundos de un melancólico alemán
con el que viajé a frías tierras calentadas por los versos y la poesía,
cárceles de bambú y plumas me retuvieron,
hasta que aprendí que sólo quiero artistas de la vida!



Rebusco en las estanterías
esos recuerdos que me moldean
esos recuerdos que olvido
esos sabores lamidos
esa jugosa fresa,
que ahora, es dulce uva.



Elegí el ferrocarril para viajar por la vida,
pero en el último viaje
me mareé en un barco,
regalos de colores a la entrada,
regalos de besos a la salida,
al alba,
sigo prefiriendo el tren
con su esqueleto de acero,
con su nana acunando.



La fábrica de ángeles aún sigue en pie,
la crisis no afecta a las miradas,
a la contemplación,
a la gratitud,
a la naturaleza,
a lo divino...
sigo conversando con Dios
sigo pidiendo perdón
sigo echando de menos.

Sigo anhelando ese oasis,

pero ya encuentro el agua dentro del alma

aprendí a elevarme,

aprendí a volar

aprendía a beber en el desierto

donde mis estrellas siempre me regalan sonrisas.

Volvería a nacer mil veces

para que me dieras la vida,
estas letras no han cambiado,
este corazón sigue escondido.

Hago balance,

me barro, me borro, me elimino, me reunevo, me recuerdo....

vivo y sigo....

Niña hermosa! -No te creo

http://www.youtube.com/watch?v=7TqDUPsNGxA (con una bonita copla)

Y decirte niña hermosa/ niño hermoso!!

QUE ERES LINDA Y HECHICERA…………………/ Guapo y hechicero.........!!




Si desde sinceros y tiernos ojos a todas nos dijeran:
“Niña hermosa”
“Linda y hechicera”…
a Extremeñas, Malagueñas….a todas…
si desde ojos sinceros…

Seguramente pensaríamos que son artimañas masculinas para pelotear a quien anhela un piropo!

a quien anhela un cuerpo,

a quien anhela un beso.


Ya no existe la copla adornando estas pasiones,
existen muros y armaduras,
inseguridades tan seguras
que no confían en estas quimeras de letras,
Ya no existen amantes protagonistas de poemas,
Que pena…

¿Y a quién no le gusta un poema?
¿pero para que serviría?
si lo que los ojos ven
el corazón no lo cree

si lo que el corazón siente

la mente lo derroca.

Ya no sube el corazón desde el alma hasta la boca
Porque las almas se han perdido
y los corazones no alzan el vuelo

no se acercan a ese dudoso cielo...

No reconocemos esas transparentes y cristalinas miradas, quizá no existan, yo aún creo que sí, quiero creer que sí.

Que alguna mirada sincera espera cantando en algún lugar a la mía, espero que el virus de la ceguera o la droga que nos adormece no nos haya atrapado cuando llegue el momento de mirarnos. Mientras tanto, seguiremos bailando al son de la vida obsevando desconfiados a los cientos de ojos con los que nos cruzamos...



Cantemos, bailemos!

sin poemas que no entendemos.

Mejor en Silencio.

Miremos! que no se pierdan los detalles de esos brillantes y esquivos iris que nos buscan...

Cuidado, que te estoy mirando

y puedo llegar a verte!

Layna Ultreia

PLATERO

I. Platero

Platero es pequeño, peludo, suave; tan blando por fuera, que se diría todo de algodón, que no lleva huesos. Sólo los espejos de azabache de sus ojos son duros cual dos escarabajos de cristal negro.

Lo dejo suelto y se va al prado, y acaricia tibiamente con su hocico, rozándolas apenas, las flores rosas, celestes y gualdas...Lo llamo dulcemente: "¿Platero?" y viene a mí con un trotecillo alegre que parece que se ríe, en no sé qué cascabeleo ideal...

Come cuando le doy. Le gustan las naranjas, mandarinas, las uvas moscateles, todas ámbar; los higos morados, con su cristalina gotita de miel...

Es tierno y mimoso, igual que un niño, que una niña...; pero fuerte y seco por dentro, como de piedra..........

Tus ojos, que tú no ves, Platero, y que alzas mansamente al cielo, son dos bellas rosas.

Juan Ramón JImenez.

En la búsqueda de la ternura, de la sensibilidad, de la belleza, he encontrado a Platero.

Arrástrándome hacia la superficie, arañando ese anhelado cielo, he encontrado a Platero.

Sedienta de ese imaginado oasis, he encontrado a Platero.

Divisando la Verdad a lo lejos, entre mentiras mundanas y vacíos del alma, he encontrado a Platero.

Entre los versos que la noche y la serena soledad me regalan, he encontrado a Platero.

Desde mis ojos perezosos he encontrado la pluma de un ángel,

desde la humildad de una existencia puedo intuir la esperanza...

Os acerco a Platero, para quien no lo conozca, para que os bañe de sencillez y os acerque al origen, a las pequeñas cosas, a esa SERENIDAD ARMONIOSA Y DIVINA QUE VIVE EN EL SINFÍN DEL HORIZONTE....

UN CUENTO TABÚ, PARA APRENDER Y REIR...

Siempre me gustó el sabor a dulce fresa, o a fresa con un aliño perfecto de miel, con la acidez exacta y con la glucosa necesaria, la que te invita a volver, la que te engancha a volver….

Por eso Él era de color Rosa, tan femenino, tan chic, tan mío. Y aunque no lo saboreé nunca sí imaginaba que me saboreaba Él a mí, con la gran ventaja de tener la opción de imaginar una boca, unos ojos, una manos, un torso y un trasero….

!Elije a quien tú quieras, cómo tú lo quieras!

Forma, tamaño, color, velocidad…

Y ahora, en estos momentos de debilidad hormonal, o de pereza mental agitados con el calor y las siestas eternas, es cuando más lo necesito! Y lo he perdido!

Los amantes pasados duermen escondidos en cajones cerrados, los teléfonos de la agenda olvidados y tachados! Las puertas cerradas! Los ojos sin ver, la armadura vigilando….

¿Y ahora qué? No lo encuentro! ¿Cómo he podido extraviarlo?

Cuando todo iba placenteramente bien no lo recordé, lo escondí tanto que ahora no sé donde está, !qué vil abandono!.

A más de una le vendría muy bien, o a más de uno! Que el mundo del placer se pierde entre los sueños…. Pero es imposible que alguien lo haya robado, algo tan íntimo y personal, tan Rosa. La culpable de esta ausencia soy yo, sólo yo. La culpable de perder esos 10 programas vibratorios con no sé cuantas velocidades distintas que hacían infinitas las posibilidades de juego, la culpable de perder ese sexo sin compromisos, ese placer a tu ritmo, con tu cadencia, a tu antojo…porque cerrando los ojos era perfecto, era Rosa, con sabor a dulce fresa…

Layna Ultreia

Moraleja del cuento: cada uno que saque la suya, yo podría dar muchas.:)

AUSENCIAS

Siento mi ausencia de ti, siento tu ausencia de mí, siento incluso, la ausencia de mí misma en mí, mi ausencia del aquí.

Que triste y dolorosa la casi inevitable sensación de sentir la abismal distancia entre dos puntos tan cercanos, entre dos corazones que hace escasas horas caminaban de la mano. Si estábamos uno al lado del otro! ¿Cómo sin un acto motor voluntario podemos alejarnos tanto? No te quiero ausente, no me quiero ausente.

A diferencia de ese vulgar funcionario mental que Muñoz Molina describió magistralmente en uno de sus relatos, a diferencia de ese pobre insulso que aprendió a conformarse con la “Ausencia de Blanca”, con su impostora, yo no quiero ausencias. No necesitamos parecidos razonables casi perfectos de nosotros mismos, a los que las parásitas Ausencias les van chupando el alma desde lo más profundo y no les permiten beberse la vida a grandes tragos, sino a pequeños sorbitos de afligida esperanza que mantienen las constantes vitales estables, planas, aburridas…sin sabor.

Mientras los regalados instantes de lucidez nos devuelvan nuestra esencia unos segundos aún tenemos la posibilidad de ser salvados, aún tenemos el antídoto contra esos repulsivos parásitos del alma. Salgamos corriendo ahora! En direcciones opuestas, hacia un lugar donde el horizonte y el cielo se contemplen tan inmensos que nuestro corazón vuelva a su sitio muy despacio, recolocándose, de donde sin darse cuenta, un día se desplazó. Un lugar donde podamos vomitar esos gusanos que nos mordían nuestra desprotegida alma olvidada, donde podamos enterrarlos para siempre. Un lugar en donde renacer sea un placer.

Renazcamos y volvamos a encontrarnos, para saludarnos y despedirnos, ahora con ternura y mirada transparente.

- "Un placer el haberte conocido…"

¿Qué hago si no sé que hacer?

Es un día raro, son días raros.

No sé cómo retomar las letras, como volver a beberlas. Tantas palabras perdidas, tanto tiempo.

Elaboro a veces textos mentales que no plasmo en ningún lugar, que vuelan a ningún sitio. Mientras tanto, imagino que vivo, o vivo de verdad, pero no sé porqué no escribo, quizá esté durmiendo.

Supongo que son necesarios descansos del alma (y de la mente), porque necesito el alma para escribir, para escuchar lo que sale de mis dedos, muchas veces he sentido que no soy yo quien escribe, sólo escucho, y ahora parece que no escucho, o no quiero escuchar.

Quizá también descanse mi mensajero de letras, esa musa desconocida, esa inspiración ayudada por la soledad y el paisaje. O quizá es tan solo mi pereza, mi no querer indagar en lo profundo, pues aunque no quiera, escribir es como una excabadora que arrasa con capas de tierra y piedras, puedo encontrar duras lágrimas de granito, pero también piedras preciosas brillando en los ojos. Ese brillo es el que debo recordar.

No lo sé, aquí estoy, 32 años después de haber nacido, (no sé cuantas veces), y sabiendo aún menos que ese primer y duro día. Me siento pequeñita, ignorante, insignificante, siento que cada día sé menos. Confusamente también sé que soy grande y maravillosa, o por lo menos eso he aprendido a creer o así me siento a veces.

"SÓLO SÉ QUE NO SÉ NADA"

Lo dijo Sócrates, y a mí, es lo único que se me ocurre decir.

*Pero aunque no sé nada, sí sé agradecer. GRACIAS.

VOLVEMOS A LA POESÍA POR UN RATO?

Fuerzas sísmicas

huracanes y tormentas

lanzas de agua

olas que envuelven

que rompen

que matan

vientos que moldean,

que erosionan

que aplastan

arrasando letras ordinarias

de un Lenguaje plano y llano

a veces divertido

a veces vulgar

a veces sabio

Se rompe, se fractura,

lesionado llora,

en busca de ser salvado

!lenguas asesinas

que no expresan al alma!

que no la lloran

que no la aman

El héroe nace

con el sudor del Poema,

que al lenguaje mima

lo acaricia, suave,

lo calienta con el sol de la metáfora,

con la belleza, con lo mágico

un antídoto de letras

cantado con pincel,

moldeando paisajes

con la voz del cielo

o del infierno...

¿El Poema hace al Poeta?

yo creo que sí

las letras sólo hay que dejarlas salir,

se escriben solas.

Afortunados los barqueros

que silenciosos las escuchan

se empapan de ellas

las dejan nacer

las acercan a las orillas del papel

acercándonos ese trocito de cielo....

Roberto Juarroz:

Me están dictando cosas,

pero no desde otro mundo u otros seres,

sino, más humildemente, desde adentro.

Pero ¿quién está adentro,

además de estar yo?

¿O tal vez no estoy yo

y he dejado mi lugar

para que otro me dicte?(...)

Yo sólo le he dado al "Intro", a quien le gusten más las líneas rectas se lo regalo en prosa!!

Dedicado a mi barquero -poeta preferido http://www.elchiado.blogspot.com/

Reflexiones y letras basadas en el libro "El margen. El error. La tachadura (de la metáfora y otros asuntos más o menos poéticos)" Ada Salas.

PINTO, PINTO GORGORITO

Pinto, pinto Gorgorito….....................................
...............................................…Pin, pam fuera!

“Uhmmmmmmmmmmmmm” No lo recuerdo!

Me faltan las palabras centrales y decisivas en este casi infalible método de elección popular, que aunque camuflado de canción infantil, es una técnica ancestral casi sin margen de error para tomar decisiones, para eliminar de nuestras vidas lo que sobra, para borrar los caminos que no debemos escoger, para aniquilar nuestras incómodas dudas, para elegir al lado de quién caminamos… para enterrar nuestras culpas ante decisiones que creemos desacertadas.

La culpa de todo la tiene Gorgorito!

(No quisiera yo ese trabajo, que aunque reconfortante a veces, seguro que es agotador).

Si supieran Yung, los creadores del Coaching transpersonal o la técnica Bing main que la Señora Víctima, la más famosa de los arquetipos y nuestra más fiel compañera de viaje ha sido eliminada de nuestras partes del YO y sustituida por el Señor Gorgorito, se echarían las manos a la cabeza.

-¿La culpa de todo la tiene Gorgorito?

-Sí señores. Él tiene la culpa de "casi todo".

-Pero... ¿donde va con ese nombre?, ¿alguien divertido, gracioso y juguetón puede tomar un puesto tan importante en nuestras vidas?
-¿Por qué no señores? ¿Creen que el margen de error del Señor Gorgorito es superior a las decisiones que toma no sé que parte de nosotros? yo creo que no!

¡Con la de partes que tenemos dentro! Unos días está la famosa Víctima sentada a nuestro lado, otros días está el Señor Embaucador, hay días en los que la vieja Prostituta es la protagonista de nuestras elecciones o a veces hay un Niño herido que lo decide todo, y así, hasta infinitas partes de nosotros que se van desarrollando y creciendo a los largo de los siglos…Ellos también se equivocan, o no! Igual que Gorgorito!

Yo elijo a Gorgorito! Por que la Víctima es una fea llorona, la Prostituta no tiene buena pinta y es una interesada, el embaucador es un espabilado que se lía con la víctima y con la prostituta y el niño ese es un consentido y un triste.

Gorgorito es un hombre responsable, con unas gotas de inocencia y una pizca de sabiduría, que deja abiertas las puertas a la risa y al juego, al destino, al azar, a esas hadas que tocan con su varita mágica, a ese Dios invisible.... Gorgorito nos ayuda a liberarnos de la culpa innecesaria que tanto daño hace a los corazones. Y lo mejor de todo es que lo hace cantando y jugando, que bonita manera de decidir y dibujar nuestras vidas. Ustedes hagan lo que quieran, yo les invito a cantar, que acabo de recordar las palabras mágicas:

Pito, pito gorgorito
¿ A dónde vas tu tan bonito?
A la era verdadera
Pim, pum, ¡fuera!

Escribí un día " La decisión es tu mayor poder" .Ahora le otorgo ese poder a Gorgorito! que además es muy guapo!

Permiso para reir....